I år fyller jeg 50, og hver dag er jeg glad for at jeg ikke avsluttet livet.

Da jeg var 15 år, ville jeg ikke leve lenger. I år fyller jeg 50, og hver dag er jeg glad for at jeg ikke avsluttet livet.

Som 15-åring var jeg helt sikker på at jeg ikke fortjente min plass i denne verden, skriver vår lørdagsspaltist Hilde Østby. Foto: Åge Peterson

Dette er en kommentar. Kommentaren gir uttrykk for skribentens meninger. Les mer her.

Huset til forfatteren Virginia Woolf er så vakkert om sommeren: Monk's House i Sussex er omgitt av en overgrodd hage, full av fargerike stauder i glade farger. Ute i hagen ligger en liten paviljong med store glassvinduer, hvor Woolf pleide å sitte og skrive, omgitt av alt det intenst grønne.

Det var her hun skrev noen av sine mest ikoniske bøker og essays. Men mens krigens stormer blåste opp rundt Storbritannia, kom sykdommen tilbake. Man mener hun led av bipolar lidelse. 28. mars 1941 fylte hun lommene med stein og vasset ut i elven Ouse. Hun ble 59 år.